Regressos

       Calças aos quadrados, casacos em xadrez miúdo barrigas proeminentes, gravatas vermelhas, verdes, azuis e óculos, óculos com aros de bico d’estrela e dois brilhantes na ponta. Aros grossos com dioptrias a 50º a Norte do horizonte.

        Caía uma neblina de entardecer nas azáleas floridas.

        Eram meados de Maio. E o sol insistia.
       O cais enchia-se. Manhã cedo era uma azáfama, um corre, corre, a alcatra feita na véspera, noite fora, com ânsia de abraços, os bolos de massa sovada, cobertos de pano branco, cheirando a chegadas.

       A melhor roupa, o melhor fato e veste os pequenos, e mexe-te p’ráqui e mexe-te p’ráli. É dia de S. vapor, mas aquele vapor vinha a transbordar de parentes da América, de novidades, de alegrias.

       Festa do Divino Espírito Santo... os ilhéus voltam sempre

       Eram um quadro de vida, escorrendo ternura. O mar ondulando. Gente como marés, a terra esvazia-se e abre caminhos em direcção ao Oceano. Fala-se e espreita-se o horizonte e buzina o barco virando a ponta da ilha… as lágrimas já correm, os pequenos sobem ao farol, saltam inquietos.

       Numa enxurrada chegam-se à beira.

       Os abraços caem como a saudade… frutos maduros.

       Á Francisco, estás tão profeito!

       E já no cais vão combinando, que o Chico é mordomo e vai coroar e dá a Função...

       Á Francisco na t’apoquentes foi mê pai que criou o bezerro.

       Ilhas não têm só partidas, são também terras de chegadas.

       E está tudo na mesma, a horta, o quintal.

       Tudo brilha, escasqueadinho.

       E trazem lembranças e enchem-se as gavetas de roupa corações de agradecer, palavras de felicidade em reboliço

       E faz-se a Função, enchendo o quintal de mesas e bancos, os meninos saltam e correm vestidos de branco, volitando anjos na lembrança para o tempo de recordar.

       Nas panelas ferve a sopa do Espírito Santo com raminhos de hortelã, o vinho corre p’los copos quais bodas de Canaan.

       São os olhos a transbordar de afeição, o tudo saber o sonho final.

       E é cais de novo porque os dias não fingem que o são.

       A buzina do barco, um choro com sentido incomoda e rói.

       O tempo daqueles doze meses há-de escoar-se em marés de retorno.

       Um lenço que acena, uma lágrima que diz:

       -Até p’ró ano!

       -Até p’ró ano!